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Texto Crú

Texto Crú

Arte sem Muros

por Paulo Vinhal, em 24.05.16

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Recordo vagamente aqueles tempos. O essencial. As casas a preto e branco, as plantas cuidadas, a multidão, o cerco. A arte. O verniz das madeiras. A passarada nas beiradas dos telhados. A roda dentada. A arte… a arte. Os artistas. Chegavam até mim de mãos fechadas e palavras. Um resto de saber cru escapava-se-me através dos poros e dos dentes podres. É uma identificação minha, uma paranoia oculta, um medo entendido. O celuloide queimado e o papel amassado, eretos sobre as andas da inferioridade. Sempre casmurro e discreto. O álcool bêbado nas sarjetas da manhã, o sol opaco por cima das árvores do monte e o mosteiro, lá em cima, esquecido no tempo. A arte e os artistas. Os muros em volta. As flores no alcatrão e a cal em pedaços. Recordo vagamente…

 

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